A partir de là, je me plongeais dans mon roman avec frénésie. Oui, avec frénésie. J'écrivais jusqu'à dix heures par jour, j'écoutais de la musique baroque du matin au soir, la maison était jonchée de documents sur le XVIIIème siècle. Si je m'interrompais pour faire des courses, je restais néanmoins mentalement projetée dans mon récit. Au point du reste d'arborer parfois une attitude très étrange! Un jour, je me surpris ainsi à parler à haute voix dans la rue (ce furent les regards étonnés des autres passants qui m'en firent prendre conscience), en train de littéralement déclamer le dialogue que j'allais m'empresser de rédiger à mon retour chez moi! Une fièvre m'habitait. Plus l'histoire avançait, plus je savais où aller exactement. Une étrange sensation de puissance était en moi, celle d'un démiurge omnipotent qui contrôle la vie des êtres. Car je décidais du sort de mes héros... Mais en même temps, il arrivait parfois, par un étrange phéno